Crisis

En la crisis todo es complicado.
En la crisis se retuercen re-torcidas las palabras retorcidas en el lenguaje mismo.
En la crisis no se entiende lo que se escribe no se entiende lo que se entiende no se escribe ni se repite lo que se escribe.
En la crisis el cielo se cubre de un espeso manto negro que envuelve en su oscuridad terrorífica la conciencia tranquila de la gente pensante.
En la crisis se arremete y se cuestiona.
En la crisis se crea, se busca y se descubre.
En la crisis se lucha, se mata, se llora y se sufre.

El fin de las semanas

Cuando el ocaso de la semana cubre el cielo con su dulce resplandor significa que es el momento de dispersión de los sujetos. Estos, al encontrarse libres de preocupaciones concentran sus esfuerzos en la satisfacción de sus deseos más íntimos. Es natural que los sujetos en su afán de liberación traspasen algunas normas establecidas para el normal funcionamiento de la vida de la masa. La masa, al verse agredida recurre a la represión del sueño transgresor de los sujetos y también a la represión de los sujetos mismos. Por otro lado, existen sujetos que al consumir placeres que los transportan a universos ficticios maltratan su propia existencia y arruinan la mañana y la tarde siguientes. Ya en el anochecer semanal y previo al nuevo amanecer de la semana venidera reflexionan vanamente acerca de lo sucedido y se juran y perjuran a sí mismos el no volver a intentar tan colosal aventura. Lo curioso es que incumplen su débil promesa y repiten esta secuencia rutinariamente, como se repite el ciclo solar en el cielo.

La poesía

La poesía no es preinventada,
ni preconcebida, ni prefabricada,
ni es rima con regla,
ni imagen pensada.

La poesía no es la mimética,
ni la métrica, ni el sujeto,
ni el corazón, ni la canción,
ni el lenguaje, ni los sentidos.

La poesía es lo que quieras,
porque es para vos,
no lo tengo que decir yo,
ahora la rima se me pega,
y lo que dije anterior
me traicionó de a de veras.

Hay cosas con las que no se juega

¿Dónde está toda esa gente que me decía que era maravilloso, que con abrirse al mundo alcanzaba, que crecer y soñar eran posibles?

-¡Sos tan inteligente!- Me decían como halago. Como si la felicidad viniera de la mano.

La verdad -qué estúpida palabra- la verdad es que no tengo nada que ofrecer, nada para seguir estando.

La verdad es que he fallado y conmigo mil filosofías han fallado. Me siento derrotado, porque estoy derrotado. Ya no existo.

Mi voz pretende ser un grito desgarrado en el vacío, un llamado, un refugio, pero tan sólo es un instante irrespetuoso de sí mismo.

Ya no es amor, ya no hay pasión en mí. Ya nada me interesa ni me importa. Tal vez sea triste lo que expongo, no lo sé. Acaso ni eso sea.

Si alguna vez logré tenerlo, para siempre se ha escapado. Lo he perdido.

Ojalá la despedida sea un brillante desenlance, ojalá haya superado a la mediocre historia.

Mi historia.

Barrio antiguo de Las Ranas

Cada comienzo es un renacer del alma
que libera el cerrojo
de pasiones escondidas
justo como en el barrio
antiguo de Las Ranas.

Yo fui una vez testigo de sus calles
de sus laberintos sin retorno
ganando el tiempo en ilusiones pasajeras
bajo las luces de colores
de la inconsciencia colectiva.

Mi ropa de viaje no me queda
hay un pantalón que me recuerda
el pantalón que ya no tengo
cuando bailaba con la noche
y le hacía el amor a las estrellas.

El carnaval de Las Ranas es una fecha
es una fiesta color carmín
donde laten los espíritus
de fantasmas pobres prisioneros
que aún resisten a morirse.

Un grito de asencio
alternador de los sentidos
es el momento cúlmine:
luego ya nada se le agrega
se bajan los telones.

Poema del día anterior

Maldita hoja blanca blanca,
¿por qué no tenés palabras?
¿Por qué la Times New Roman
no llena el tamaño carta?

Odiosa la Bic birome,
estúpida Rivadavia:
las dos fueron concebidas
con inútil esperanza.

Que vuele el papel al viento
con alas serpentinadas,
y que el cuaderno comprenda,
lo que las rayas no alcanzan.

Que se mueran: los quehaceres,
las entregas, las tardanzas;
y la presión sobre el hombre:
que sufrir no enseña nada.

Nin gu nis Mo

Casi ausente de superación
se muestra,
distante al todomundo
siempre pensando en otra cosa
sereno,
se refleja en todo.
Con el vicio entre las piernas quiero
quiero tocarlo
quiero besarlo
y no lo alcanzo.
Cada vez más lejos cada
¿no va vendrá hasta mí?
quizá tal vez ensueño
soñar soñar dada

-Pausa-

Dada, nada; Stop.