Causerie

Hay entre treinta y cuarenta
mujeres verdes emplumadas
cantando a viva voz las hazañas de sus vidas
en el living de mi casa.

Es imposible pensar
en otro ruido
que sea más insoportable.

Es imposible pensar
en otra cosa.

Es imposible pensar.

¿En qué condiciones se escribe?

¿En qué condiciones se escribe? A veces la nada absoluta nos condiciona al vacío. Yo trato de no repetir las fórmulas. No sé porque me complico evitando bellezas ajenas que sé muy bien que puedo dominar a gusto y placer. Podría crear bellezas artificiales sin problemas, encontrar allí felicidad y literatura, libros, obras. Sin embargo no puedo y no debo torturarme demasiado, simplemente este que escribe en quien yo soy. O uno de los tantos quien yo soy.
Yo soy otro dijo Rimbaud, este yo que a usted les escribe es otro distinto del ser que vive. Yo soy una creación del yo principal, pero no subordinada, porque soy involuntaria. Soy una voz incansable repitiendo la búsqueda de la irrepetibilidad, ilustrando palabras con palabras trabalenguas.
¿En que condiciones se escribe? Repito la pregunta. Yo creo que se escribe porque es inevitable. Yo creo, mejor dicho, que escribo porque no puedo contener el deseo, la excitación, llámelo usted como quiera, usted que sobre el final vendrá a juzgarme.
Creo si es que creo, en la suspensión de las creencias. Creo en las contradicciones más profundas, palabras… que vienen y van y se chocan entre ellas. Tal vez el poema esté diseminado en el aire de una estación subterránea al momento de un choque entre dos o más palabras que viajan a una velocidad incomprensible.
Digo tal vez y digo demasiado. ¿En qué condiciones se escribe?

Panorama

Ni la pasión desenfrenada es precipicio
ni la moral alcanza a discurrirse
entre caminos de arena pisada.

(el Paraíso cabe en una pantalla)

el orgasmo es una sustancia
sangre que gotea / azulejos blancos manchados / aromas de hospital

(la obligación es un sustento alimenticio)

El hombre hace ya un tiempo que colgó la máscara
para pagarse un boleto de espectador.

(butacas llenas miran el Globo desde la cama)

Canción

Quiero escuchar una canción de Calamaro que no existe, que empiece con el sonido de un piano tocando dos o tres acordes graves.Una canción en donde las trompetas hagan un riff medio pegadizo pero no del todo comercial.
La canción deberá tener cuerdas: bajos, guitarras y violines. La batería no la siento tan importante.
Las metáforas serán las de siempre, habrá probablemente un cielo estrellado o una noche de primavera. Un arcoiris atravesado por una paloma blanca puede ser un símbolo que combine. Siempre hay sexo, alcohol y drogas donde hay rock and roll. Quiero escuchar una canción de Calamaro que no existe.

Pobre poema posmoderno

El lector devora abstraído
su programa de chimentos
mientras
el autor / ya muerto / regresa
a su tumba
para morirse de nuevo.

speculum

Para qué
Speculum specula con mi speculum
Para qué
Espejo especula con mi espejo
Para qué
Espejo me mira
Para qué
Espejo me mira, me miro, me mirror
Para qué speculum specula
Para qué
Espejo, me espejo, me espejo
Para qué
Mira
Para qué
Miro
Para qué
Mirror

Nadie me da lástima -la niña llora muerta- nadie me da lástima. ¿Qué mono tiene Roma en la cara que todos la miran? Los textos meta poéticos también miran y se ríen, se cagan de risa. Se cagan de risa de la vida y de la muerte que es una vida diferente, que es otra pero es la misma vida.
Oigo pasos sobre mis pasos que me acompañan a donde voy como si fuera otro, como si fuera un hombre. Como, si las sombras no me comieran a bocados lentos, dulces, lujuriosos, encantados. Soy el alimento de los pasos que destruyen el puente, soy el cuerpo del alma inmaterial, soy lo anti eterno, fugacidad de lo insolente.
¿Quién soy? Se pregunta el eco de una voz muda a mis espaldas. Y soy esa pregunta, y soy todas las preguntas, porque soy más y menos y nada y a veces soy lo que digo. También.
Rebuzno palabras sobre los árboles del conocimiento, soy el estiércol que se desliza por las márgenes canónicos. Libro prohibido de la biblioteca muda. Una vez un vagabundo me miró fijo y mirándome fijo me dijo un texto ininteligible, secular, un texto borracho, mentiroso, estúpido. Así me defino, esta es mi naturaleza, mi deseo y mi súplica, este soy yo, el que es, el que desea ser, el que dicen que es, el que dice que es un ser. Ya vendrán otros a juzgarme, como sucede siempre y estaré de pie, con mi figura erecta hecha de barro, aire y pensamientos.
Humo, humano, alma deshumanizada, reescritura imperfecta de imperfecciones anteriores, cuerpo dibujado por caminos de palabras, por hormigas de palabras que pisotean y rasguñan la piel. Rojas, sangran, negras, sufren y lloran y lloran y siguen llorando. Las palabras, las hormigas, las cosas, las personas, las pasiones de las cosas, las personas que no ríen y los juglares burlescos. Yo soy todo lo que digo y además más y además soy otra cosa.

la vida colapsa en un punto fijo
céntrico
equidistante

converge en un recoveco de esperanzas
y sueños
la mayoría rotos
la mayoría por romperse

¿qué es la vida cuando pierde valor?
¿qué es la vida cuando tiene precio?

La idea no es estudiar poesía francesa en un programa comprimido de literatura y que las obras literarias sólo las gocen los autores. La idea es aportarle algo a la humanidad que se lea en su gramática. ¿El arte es sólo un entretenimiento más que se pierde en el vacío? Ganarse al pueblo encima también es imposible. ¿Y escribir historias? Más imposible aún, las traducciones de textos arcaicos se asemejan a las producciones contemporáneas de los autores que reescriben. Todos se copian. Todos copian. Todos. Circula y se acepta, lo que el pueblo caprichoso quiere: lo que los medios dominantes perversos le dicen que quiera.
En mi soledad estoy tranquilo, en mi ininteligencia estoy sólo. Nunca más escribiré un poema de amor ni seré un escritor reconocido, de nada sirve. La vida no existe, la fama no existe. El vacío existencial les pesa a los que son conscientes, a los que de verdad existen. Nada más a ellos les pertenece el mundo, pero el mundo tampoco existe.

I

estoy,
remando en un río dulce
de dulce de leche,
con tiburones y cocodrilos
golosos
sedientos a mis pies.

estoy,
nadando en un río dulce
de dulce de leche,
con el prejuicio del que no
comprende
ignorándome.

La nueva Iglesia

Un presidente es un representante legal de la divina justicia. Un enviado que reúne las funciones místicas que la soberanía popular le ha acatado legar en nombre de la razón y el progreso. Un ser que es un reflejo a la manera del todopoderoso. Un designio noble de las decentes castas militares, culturales y políticas.

Un presidente es un escriba, un letrado, que reúne los conocimientos literarios dignos, valorados como sacros en la época nueva. Un presidente sabe de leyes y está acompañado por una corte de señores que también sabe de leyes.

Un grupo que regula el funcionamiento de las estructuras sociales y legitima el sentido único por donde deben moverse los individuos para no caer en la herejía. Una maquinaria operante consciente de su cosmovisión que es una institución fiel y que a la vez produce nuevas fieles instituciones.

Una elite que gobierna, dirige, comulga y se extiende en su discurso al discurso de la opinión pública. Una opinión pública que confiesa y se arrepiente de sus pecados frente al poder que la reconcilia. Un único poder ético capaz de ser pensado.

Un presidente es un faro, una guía de una ciudad letrada contemporánea. Un presidente es un abogado y el derecho, una nueva Iglesia.

Pica

Pica la pica
pica la pata
pim pam pum
sufre la rata

Sube la silla
baja la maza
pim pam pum
rompe la cara

Quiebra la risa
borra la marca
pim pam pum
muere la raza

Metálica

Multitud de millones de naciones
en el campo abierto de
la plaza de la libertad
miran al centro del cielo
mientras los policías controlan
el orden del espectáculo circense.
La muerte se vuelve masiva,
la cámara de gas popular.

El mensaje que necesito

No necesito más palabras
que:
como,
dijo,
donde,
cuando,
y hasta luego.

No necesito más palabras
como
cuando
él
luego
no te dijo
hasta dónde.

No necesito más palabras
como
donde
yo
luego
no te dije
hasta cuándo.

Bar de Playa

El bar le llega a la muerte
la muerte le llega a la mar
depende lo que hagas depende
depende si vas a escapar.

La playa te muestra su palma
la brisa te muestra su mal
el barco encayado en la arena
se muere en las olas de sal.

El bar le llega a la muerte
la muerte le llega a la mar
depende lo que hagas depende
depende si vas a escapar.

El cielo se nubla de grises
la muerte parece asomar
las cartas de muchas botellas
regresan para naufragar.

El bar le llega a la muerte
la muerte le llega a la mar
depende lo que hagas depende
depende si vas a escapar.

Nota: No sé si es malo como Arjona o bueno como García Lorca.

De Carnicería

La carnicera de mi barrio
dice que tengo la carne picada.

Está bien,
yo seré una bola de lomo,
pero vos igual
me vendés las nalgas.

Elegía mexicana

Dijiste que volviera en otro juego
un segundo juego.
Dijiste que probara en otro tiempo
un segundo tiempo.
Mientras vos
Tomás Cerveza
yo me sacrificaba en el altar de Moctezuma.
Pero la vida es injusta:
algunos beben gloria Azteca
y a mí el técnico no me puso.

Sin pedir explicaciones

simbrás ah vrek
prison break
tserrá lapuerta.

per la pantino
del túpire
per donde nace
la gente.
jo, jo, jo,
el fin está cercuita.
cherso chersom na filipitae.
unos pettis competitivs
fersajaléjmen
como-ab antiquio noncla
sinab anteccedente.

tu mundo

tu mundo se me escapa
tu mundo me supera
hay un espacio invisible
que me retiene en vigilia
en tu mundo
sigiloso
tu mundo es
incertidumbre
encantamiento
es admirar la hazaña
del que ha llegado más lejos

* * *

casi como
una
ola
me gusta
la forma de tu mundo

con sumo gusto

la noche invade insolente
cada metro del estadio
el universo eclipsa la música
canciones que hablan del rock

las mariposas desvanecen en el aire
mientras la espera agoniza
nenas de barbas largas
canciones que hablan del rock

el showman se pierde en el humo
y el público ruge alaridos
las mentes se van volando
canciones que hablan del rock

Arte Poética

Envanecerse de un poema que no sirve
no es mi poética.
Replegarse ante el peligro del escándalo
no es mi poética.
Entristecerse por un leve comentario
no es mi poética.

Será tal vez crear un universo
en donde las fronteras de cristal se rompan.
Será tal vez un simple juego
entre palabras y sensaciones dudosas.

Será la vida o el sentido
o el amor de las personas.
Será la ruina y el fracaso o será la gloria.

La luna

La luna está caravinquinculizada,
aquél que la descaravinquinculice
buen descaravinquinculizador será.

De la vida y la muerte

Nacer se nace desnudo
pujando a las duras penas
llorando un incomprensible
lamento a las enfermeras.

Morir se muere de traje
bajo los parques de hierbas
en tumbas prefabricadas
que los parientes conservan.

El tema de los olores
ilustra la serie entera:
que la muerte huele a flores
y la vida huele a mierda.

Crisis

En la crisis todo es complicado.
En la crisis se retuercen re-torcidas las palabras retorcidas en el lenguaje mismo.
En la crisis no se entiende lo que se escribe no se entiende lo que se entiende no se escribe ni se repite lo que se escribe.
En la crisis el cielo se cubre de un espeso manto negro que envuelve en su oscuridad terrorífica la conciencia tranquila de la gente pensante.
En la crisis se arremete y se cuestiona.
En la crisis se crea, se busca y se descubre.
En la crisis se lucha, se mata, se llora y se sufre.

El fin de las semanas

Cuando el ocaso de la semana cubre el cielo con su dulce resplandor significa que es el momento de dispersión de los sujetos. Estos, al encontrarse libres de preocupaciones concentran sus esfuerzos en la satisfacción de sus deseos más íntimos. Es natural que los sujetos en su afán de liberación traspasen algunas normas establecidas para el normal funcionamiento de la vida de la masa. La masa, al verse agredida recurre a la represión del sueño transgresor de los sujetos y también a la represión de los sujetos mismos. Por otro lado, existen sujetos que al consumir placeres que los transportan a universos ficticios maltratan su propia existencia y arruinan la mañana y la tarde siguientes. Ya en el anochecer semanal y previo al nuevo amanecer de la semana venidera reflexionan vanamente acerca de lo sucedido y se juran y perjuran a sí mismos el no volver a intentar tan colosal aventura. Lo curioso es que incumplen su débil promesa y repiten esta secuencia rutinariamente, como se repite el ciclo solar en el cielo.

La poesía

La poesía no es preinventada,
ni preconcebida, ni prefabricada,
ni es rima con regla,
ni imagen pensada.

La poesía no es la mimética,
ni la métrica, ni el sujeto,
ni el corazón, ni la canción,
ni el lenguaje, ni los sentidos.

La poesía es lo que quieras,
porque es para vos,
no lo tengo que decir yo,
ahora la rima se me pega,
y lo que dije anterior
me traicionó de a de veras.

Hay cosas con las que no se juega

¿Dónde está toda esa gente que me decía que era maravilloso, que con abrirse al mundo alcanzaba, que crecer y soñar eran posibles?

-¡Sos tan inteligente!- Me decían como halago. Como si la felicidad viniera de la mano.

La verdad -qué estúpida palabra- la verdad es que no tengo nada que ofrecer, nada para seguir estando.

La verdad es que he fallado y conmigo mil filosofías han fallado. Me siento derrotado, porque estoy derrotado. Ya no existo.

Mi voz pretende ser un grito desgarrado en el vacío, un llamado, un refugio, pero tan sólo es un instante irrespetuoso de sí mismo.

Ya no es amor, ya no hay pasión en mí. Ya nada me interesa ni me importa. Tal vez sea triste lo que expongo, no lo sé. Acaso ni eso sea.

Si alguna vez logré tenerlo, para siempre se ha escapado. Lo he perdido.

Ojalá la despedida sea un brillante desenlance, ojalá haya superado a la mediocre historia.

Mi historia.

Barrio antiguo de Las Ranas

Cada comienzo es un renacer del alma
que libera el cerrojo
de pasiones escondidas
justo como en el barrio
antiguo de Las Ranas.

Yo fui una vez testigo de sus calles
de sus laberintos sin retorno
ganando el tiempo en ilusiones pasajeras
bajo las luces de colores
de la inconsciencia colectiva.

Mi ropa de viaje no me queda
hay un pantalón que me recuerda
el pantalón que ya no tengo
cuando bailaba con la noche
y le hacía el amor a las estrellas.

El carnaval de Las Ranas es una fecha
es una fiesta color carmín
donde laten los espíritus
de fantasmas pobres prisioneros
que aún resisten a morirse.

Un grito de asencio
alternador de los sentidos
es el momento cúlmine:
luego ya nada se le agrega
se bajan los telones.

Poema del día anterior

Maldita hoja blanca blanca,
¿por qué no tenés palabras?
¿Por qué la Times New Roman
no llena el tamaño carta?

Odiosa la Bic birome,
estúpida Rivadavia:
las dos fueron concebidas
con inútil esperanza.

Que vuele el papel al viento
con alas serpentinadas,
y que el cuaderno comprenda,
lo que las rayas no alcanzan.

Que se mueran: los quehaceres,
las entregas, las tardanzas;
y la presión sobre el hombre:
que sufrir no enseña nada.

Nin gu nis Mo

Casi ausente de superación
se muestra,
distante al todomundo
siempre pensando en otra cosa
sereno,
se refleja en todo.
Con el vicio entre las piernas quiero
quiero tocarlo
quiero besarlo
y no lo alcanzo.
Cada vez más lejos cada
¿no va vendrá hasta mí?
quizá tal vez ensueño
soñar soñar dada

-Pausa-

Dada, nada; Stop.

Mi casa

Yo habito en una casa donde los sueños adquieren fuerza propia de realidad siempre presente. Mi casa paralela de otro mundo es una isla que esquiva disfrazarse con atuendos coloridos de oscuridad monotonía. El camino hasta mi casa no es un viaje, es una voluntad del ser pensante capricho de neuronas. Cada tanto salgo de mi casa para habitar el falso mundo verdadero pero no encuentro gusto alguno en su sentido. Yo creo en la metamorfosis de las hojas con la arena y bailo entre ribetes de minutos, porque yo soy la lengua de los vientos y pertenezco a mi casa paralela de otro mundo.

Cuando

Cuando se lea poesía con los ojos cerrados
y las palabras se conviertan en rayos que atraviesen las costillas,
cuando se escuche con placer al viento que hilvana con delicadeza
una tras otra suave melodía.
Cuando el mundo entero corra hacia el mismo sitio y las ciudades busquen escaparse
para no romper en llanto,
cuando la belleza surja sin pedir explicaciones
ni exigir favores a cambio.
Tú preguntarás: por qué, hasta cuándo
y la respuesta será tan vana como la pregunta.

Prólogo I: Introducción a mi literatura

Tantas cosas para decir y nadie para escuchar. Un cuaderno nuevo y vacío que espera ser glorificado. Frases importantes de gente mediocre y viceversa, todas retumbando en mi cabeza.

La mano acompaña el fluir del pensamiento en esta transgresión irónica. El cuaderno fabricado en serie, destinado a formar alumnos en serie es el objeto de la rebelión.

Por los márgenes, las hojas y las tapas duras rojas que llevan el nombre de nuestro primer presidente se deslizan las letras traidoras y profanas de la birome azul.

Se hace posible el sueño de ridiculizar el orden para crear un nuevo orden alternativo, que sea cada vez más Macedonio y menos Fernández.