Pobre poema posmoderno

El lector devora abstraído
su programa de chimentos
mientras
el autor / ya muerto / regresa
a su tumba
para morirse de nuevo.

speculum

Para qué
Speculum specula con mi speculum
Para qué
Espejo especula con mi espejo
Para qué
Espejo me mira
Para qué
Espejo me mira, me miro, me mirror
Para qué speculum specula
Para qué
Espejo, me espejo, me espejo
Para qué
Mira
Para qué
Miro
Para qué
Mirror

Nadie me da lástima -la niña llora muerta- nadie me da lástima. ¿Qué mono tiene Roma en la cara que todos la miran? Los textos meta poéticos también miran y se ríen, se cagan de risa. Se cagan de risa de la vida y de la muerte que es una vida diferente, que es otra pero es la misma vida.
Oigo pasos sobre mis pasos que me acompañan a donde voy como si fuera otro, como si fuera un hombre. Como, si las sombras no me comieran a bocados lentos, dulces, lujuriosos, encantados. Soy el alimento de los pasos que destruyen el puente, soy el cuerpo del alma inmaterial, soy lo anti eterno, fugacidad de lo insolente.
¿Quién soy? Se pregunta el eco de una voz muda a mis espaldas. Y soy esa pregunta, y soy todas las preguntas, porque soy más y menos y nada y a veces soy lo que digo. También.
Rebuzno palabras sobre los árboles del conocimiento, soy el estiércol que se desliza por las márgenes canónicos. Libro prohibido de la biblioteca muda. Una vez un vagabundo me miró fijo y mirándome fijo me dijo un texto ininteligible, secular, un texto borracho, mentiroso, estúpido. Así me defino, esta es mi naturaleza, mi deseo y mi súplica, este soy yo, el que es, el que desea ser, el que dicen que es, el que dice que es un ser. Ya vendrán otros a juzgarme, como sucede siempre y estaré de pie, con mi figura erecta hecha de barro, aire y pensamientos.
Humo, humano, alma deshumanizada, reescritura imperfecta de imperfecciones anteriores, cuerpo dibujado por caminos de palabras, por hormigas de palabras que pisotean y rasguñan la piel. Rojas, sangran, negras, sufren y lloran y lloran y siguen llorando. Las palabras, las hormigas, las cosas, las personas, las pasiones de las cosas, las personas que no ríen y los juglares burlescos. Yo soy todo lo que digo y además más y además soy otra cosa.

la vida colapsa en un punto fijo
céntrico
equidistante

converge en un recoveco de esperanzas
y sueños
la mayoría rotos
la mayoría por romperse

¿qué es la vida cuando pierde valor?
¿qué es la vida cuando tiene precio?

La idea no es estudiar poesía francesa en un programa comprimido de literatura y que las obras literarias sólo las gocen los autores. La idea es aportarle algo a la humanidad que se lea en su gramática. ¿El arte es sólo un entretenimiento más que se pierde en el vacío? Ganarse al pueblo encima también es imposible. ¿Y escribir historias? Más imposible aún, las traducciones de textos arcaicos se asemejan a las producciones contemporáneas de los autores que reescriben. Todos se copian. Todos copian. Todos. Circula y se acepta, lo que el pueblo caprichoso quiere: lo que los medios dominantes perversos le dicen que quiera.
En mi soledad estoy tranquilo, en mi ininteligencia estoy sólo. Nunca más escribiré un poema de amor ni seré un escritor reconocido, de nada sirve. La vida no existe, la fama no existe. El vacío existencial les pesa a los que son conscientes, a los que de verdad existen. Nada más a ellos les pertenece el mundo, pero el mundo tampoco existe.

I

estoy,
remando en un río dulce
de dulce de leche,
con tiburones y cocodrilos
golosos
sedientos a mis pies.

estoy,
nadando en un río dulce
de dulce de leche,
con el prejuicio del que no
comprende
ignorándome.

La nueva Iglesia

Un presidente es un representante legal de la divina justicia. Un enviado que reúne las funciones místicas que la soberanía popular le ha acatado legar en nombre de la razón y el progreso. Un ser que es un reflejo a la manera del todopoderoso. Un designio noble de las decentes castas militares, culturales y políticas.

Un presidente es un escriba, un letrado, que reúne los conocimientos literarios dignos, valorados como sacros en la época nueva. Un presidente sabe de leyes y está acompañado por una corte de señores que también sabe de leyes.

Un grupo que regula el funcionamiento de las estructuras sociales y legitima el sentido único por donde deben moverse los individuos para no caer en la herejía. Una maquinaria operante consciente de su cosmovisión que es una institución fiel y que a la vez produce nuevas fieles instituciones.

Una elite que gobierna, dirige, comulga y se extiende en su discurso al discurso de la opinión pública. Una opinión pública que confiesa y se arrepiente de sus pecados frente al poder que la reconcilia. Un único poder ético capaz de ser pensado.

Un presidente es un faro, una guía de una ciudad letrada contemporánea. Un presidente es un abogado y el derecho, una nueva Iglesia.